salía de mi casa de buenos aires y alguien me quería matar.

me disparaba, el primer tiro lo evitaba escondiéndome atrás de mamá, pero no podía escaparme más lejos. el asesino se acercaba y me disparaba de cerca, en el pecho, justo debajo la garganta.

yo me moría, mamá me sostenía.

las cosas seguían pasando pero yo no podía percibir nada.

la muerte era dejar de sentir.